Esta carta la escribí para mí misma, luego de más de una decada de abandonar la escritura. La comencé a escribir cuando me sentía perdida, en esas ocasiones en las que pensaba que no importa con quién hablara, nadie podría comprender por lo que estaba pasando o lo que estaba sintiendo; y mucho tiempo después la retomo para terminarla y enviártela... quizá lo que está escrito te pueda servir. 

¿Alguna vez pensaste en el verdadero propósito de escribir?

Pienso que va mucho más allá de poder comunicarse, ya que el proceso de escritura es un poco más complejo que el de hablar, o incluso que teclear.

Cuando escribes sobre un papel, primero tienes que revisar tus pensamientos, pensar en lo que quieres transmitir y en la forma en la cual vas a hacerlo; porque aunque en la escritura no se alcanzan a percibir los gestos o el tono de voz con los que se podría reconocer la emoción que se tiene en ese instante, las palabras escogidas, sumadas al trazo de la tinta sobre el papel y la intensidad/presión/fuerza que se empleó al escribir, puede decir mucho.

A lo que quiero llegar, es que, todo puede leerse, lo que tú menos piensas; y sobre todo en una carta, donde, obviamente, no solamente las letras se pueden leer.

La escritura es un sistema de representación gráfica que sirve no solo para comunicar, sino para organizar y materializar ideas, pero lo que más me gusta de la escritura, es esa capacidad que tiene para ayudarnos a depurarnos, sacando todo aquello que te satura y puede nublar tus pensamientos.

Porque cuando escribo una carta —aunque sea para alguien más— en realidad me estoy escribiendo a mí. Me estoy diciendo cosas que no sabía que necesitaba escuchar. Me estoy revelando una verdad que estaba oculta, pero que al tocar el papel, se vuelve evidente.

A veces me sorprendo de lo que descubro en medio de una frase inacabada o en una palabra que se repite. A veces me tiembla la mano. A veces aprieto más fuerte el bolígrafo. Y otras veces me detengo… no por no saber qué decir, sino porque por fin lo entendí.

Escribir, no solo una carta, sino sentarse a escribir en tu diario, es en cierto modo, desnudarse sin miedo. Es dejar un rastro honesto de lo que fui en ese momento. Es darme permiso para ser vulnerable, para soltar el control, para mirar de frente lo que a veces no me animo a nombrar.

Por eso escribo. Porque hay cosas que solo me atrevo a sentir cuando las veo escritas. Porque cuando escribo, me acompaño. Me doy refugio. Me abrazo.

Y quizás, lo más importante, es que me escucho, y ese el inicio del proceso de autocomprensión para poder tomar la decisión correcta.

Porque al final del día, el acto de escribir no es solo para que el otro te entienda…
Es algo que ayuda a poder entenderte tú.

Hoy quiero escribirte desde ese lugar profundo y sagrado que compartimos, ese que va más allá de las palabras y que solo se revela cuando el alma está lista para recordar.

Puede que un día —ojalá no, pero si llega, que esta carta te abrace— te sientas perdida, confundida, dudando de quién eres. Tal vez sientas que te alejaste tanto de ti misma por intentar encajar, complacer o sobrevivir, que ya no recuerdas cómo se sentía ser tú. Tal vez te preguntes si es egoísta cuidarte, si es válido hacer espacio para tus sueños, si tu voz tiene lugar en este mundo.

Y ahí, justo ahí, quiero que recuerdes esto:
Dentro de ti hay una voz. Suave, callada, firme. Esa voz eres tú.
No la que aprendió a callar para no incomodar. No la que repite miedos que no son suyos. Sino la que susurra verdades con amor y sin juicio. Tu voz interior. Tu alma hablando.

Reconocerla, amor mío, es como volver a casa después de haberte extraviado. No se trata de magia, ni de tener todas las respuestas, sino de algo mucho más real y sagrado: volver a ti. A lo que sientes. A lo que se enciende en tu pecho cuando algo es verdadero.

La intuición no grita. No impone.
No da miedo.
Solo guía, sostiene y revela.
Es Dios hablándote desde adentro. Es tu alma recordándote tu propósito. Es la ternura con la que el universo te toma de la mano.

A veces, cuando la mente está llena de ruido, cuesta distinguirla. El miedo se disfraza de lógica. La costumbre de sobrevivir se confunde con el deber. Pero cuando aprendes a quedarte contigo misma, en silencio, esa voz aparece. En sueños. En símbolos. En un “sí” suave que te vibra en el pecho. En una certeza sin explicación.

¿Sabes qué me ayudó a entender esto? (tiene muchos nombres, pero si lo analizas es lo mismo)

La Biblia dice que el Espíritu Santo nos habla con amor, poder y dominio propio. No con confusión. Jesús decía: “Mis ovejas oyen mi voz.” Esa voz es paz, no miedo.
Desde la Cábala, aprendí que dentro de cada alma hay una chispa divina —el Neshamá—, y que el susurro de Dios (el Ruaj Hakodesh) vive en nosotras.
Jung lo llamaba el Sí-mismo: ese centro profundo donde habita tu verdad entera, tu sombra y tu luz abrazadas.
Incluso la ciencia lo confirma: cuando escuchamos con miedo, es el cerebro en modo alerta el que responde. Pero cuando estamos en calma, la sabiduría se activa, y podemos conectar con algo más grande.

Mi amor, tu intuición es real. Es sagrada.
Y está en ti. Siempre ha estado.

Tal vez la sientas al escribir, al danzar, al orar, al tocar la tierra con los pies descalzos o al mirar las estrellas. Tal vez al leer esto. Lo importante es que la escuches. Porque cuando lo haces, no estás sola: estás guiada. Saca toda la energía negativa, el ejercicio es una buena opción para eso, y luego, encuentra tu forma de conectar con tu intuición.

Amor, cuando te sientas confundida o sola, detente. Respira.
Vuelve al cuerpo.
Pregúntate: ¿Esto me da paz o me roba la calma?
Confía en lo que responde desde dentro.
Ahí está Dios. Ahí estás tú. Ahí estoy yo, amándote, incluso en el silencio.

Tu alma sabe, mi bebé. Siempre supo.

Con amor infinito,
Mamá

Mi amor bonito,

Hoy quiero regalarte una enseñanza que, aunque sencilla, tiene un poder infinito para recordarte que la vida, en su constante movimiento, siempre avanza: “Esto también pasará”.

Quiero que grabes estas palabras en tu corazón, no solo para los días difíciles, sino también para los momentos de mayor alegría. Porque, mi amor, la vida es un río que nunca deja de fluir. Lo que hoy duele, mañana será una lección. Lo que hoy te llena de felicidad, será un recuerdo para atesorar.

En los días en los que sientas que el peso del mundo te aplasta, recuerda: esto también pasará. No hay tormenta que dure para siempre ni noche tan oscura que no encuentre su amanecer. Llora si lo necesitas, pero no olvides que el dolor es solo un visitante, no un compañero permanente.

Y en esos momentos en los que sientas que estás tocando el cielo, cuando todo sea perfecto y la vida parezca un sueño, recuérdalo también: esto también pasará. No para entristecerte, sino para enseñarte a vivirlo con todo tu ser, a abrazar cada instante con gratitud, a atesorarlo y no distraerte con problemas o tristezas, porque cada momento es único y fugaz.

La vida, mi amor, no se trata de aferrarnos, sino de aprender a soltar y a fluir. La fuerza está en aceptar que todo lo que viene, también se irá, y en eso radica la magia: cada paso nos lleva a algo nuevo, a algo que nos transforma.

Cuando te encuentres en el río de la vida, recuerda que eres navegante. Puedes aprender a fluir con las corrientes, a superar las tormentas y a disfrutar del sol cuando brille sobre ti.

Siempre estaré aquí, en tu corazón, recordándote que eres más fuerte de lo que crees, que cada etapa de tu vida es un capítulo hermoso de tu historia, y que siempre, pase lo que pase, el río seguirá su curso.

Con amor infinito,
Mamá.